Стих а когда я умру ты заплачешь это будет прекрасное утро
Мария Маленко
Это будет холодная осень.
Представляешь, дыхание пряча,
Ты идёшь по продрогшей аллее.
А когда я умру, ты заплачешь?
Это будет прекрасное утро.
Утром кто-то тебя поцелует,
Только я буду гордым, как будто
Тот, кто умер, совсем не ревнует.
Это будет совсем понедельник –
Не люблю понедельники с детства,
Целый день ты проходишь бездельник,
Будешь путать и цели, и средства.
Обстоятельства — гаже не скажешь,
Ни одной разрешённой задачи.
Ты устала от всей этой лажи,
Ну а я… просто умер. Заплачешь?
Застоявшаяся радость — в детях,
В телевизоре, в кухне за чаем.
Моё счастье, я путался в сетях,
И вот — нет этой гордой улитки.
Все амбиции, видишь, спасли ли?
Искололся весь что ли на нервах?
Нет, с тобою и врозь мы же — жили,
Только я прогорел весь, как спичка.
Ты заплачешь и выйдешь из дома,
Остановится сердце? Едва ли,
Никогда не узнавшие, кто мы,
Мы не любим, чтоб нас узнавали.
Ты навзрыд, на коленки, к вокзалу
Побежишь, задымишь сигаретой,
Почему же тебе не сказали,
Что навеки закончилось лето?
Позвонишь — недоступен, разбился
Или просто не стало со скуки,
Не проверив, что же случилось,
Ты в бессилье заламывать руки
Станешь. Скажут: «а кем приходился?»
Замолчишь и сломается датчик.
И какие мечты там не сбылись,
Разве важно. Конечно, заплачешь.
Вот за это, почти и не помня,
Ненавижу тебя, ненавижу,
Сладкогласая, выдрана с корнем,
На кого-то зачем-то обижена.
Не пускаешь меня, не пускаешь,
Умереть и забыть не пускаешь,
Не поёшь меня, не презираешь,
Только жадно глазами читаешь.
Это будет холодная осень.
Тёплой осени больше не будет.
Только я буду знать, эта проседь — обо мне.
И меня не забудет.
Да, когда я умру — ты заплачешь
И поймёшь, каково расставаться.
Только, взрослая,глупая девочка,
Обещай и тогда — не сдаваться.
Другие статьи в литературном дневнике:
- 29.04.2011. отрывок
- 19.04.2011. Стащила у одной поэтессы в контакте
- 16.04.2011. Марина Цветаева. Цикл Подруга
- 09.04.2011. 9 апреля 2011
- 08.04.2011. Татьяна Зыкина — ДР
- 07.04.2011. Влюбись в меня, если осмелишься Jeux d enfants
- 06.04.2011. the Holiday
- 05.04.2011. Мария Маленко
- 04.04.2011. Сволочные знаки зодиака
- 03.04.2011. no more me
Портал Стихи.ру предоставляет авторам возможность свободной публикации своих литературных произведений в сети Интернет на основании пользовательского договора. Все авторские права на произведения принадлежат авторам и охраняются законом. Перепечатка произведений возможна только с согласия его автора, к которому вы можете обратиться на его авторской странице. Ответственность за тексты произведений авторы несут самостоятельно на основании правил публикации и российского законодательства. Вы также можете посмотреть более подробную информацию о портале и связаться с администрацией.
Ежедневная аудитория портала Стихи.ру – порядка 200 тысяч посетителей, которые в общей сумме просматривают более двух миллионов страниц по данным счетчика посещаемости, который расположен справа от этого текста. В каждой графе указано по две цифры: количество просмотров и количество посетителей.
© Все права принадлежат авторам, 2000-2021 Портал работает под эгидой Российского союза писателей 18+
Стих а когда я умру ты заплачешь это будет прекрасное утро
Смятый кусочек бумаги. Кривым, неровным, скачущим почерком выведены слова. Он не может понять, откуда это взялось в его почтовом ящике. Хотел выбросить. Чертово любопытство вновь: «Прочти!».
» Это будет холодная осень.
Представляешь, дыхание пряча,
Ты идёшь по продрогшей аллее.
А когда я умру, ты заплачешь. «
Дыхание перехватывает. Он хмурится и ставит пакет с покупками на лестничную клетку. Жена останавливается, прекращая подниматься, зовет его, спрашивает, в чем дело. Он машет рукой, мол, погоди.
«Это будет прекрасное утро.
Утром кто-то тебя поцелует.
Только я буду гордой. Как будто
Тот, кто умер, совсем не ревнует.»
Осознание постепенно подступает. По спине пробегает снежная лавина, забирая возможность дышать. Тяжко. Жена зовет снова. Он не реагирует. Не может поверить.
«Это будет совсем понедельник —
Не люблю понедельники с детства.
Целый день ты проходишь, бездельник,
Будешь путать и цели, и средства.
Обстоятельства — гаже не скажешь.
Ни одной разрешённой задачи!
Ты устал от обыденной сажи. Ну а я .
Умерла. Ты заплачешь?»
Потолок меняется местами с полом. Он опирается рукой на почтовые ящики, понимая, что происходит. Жена спускается вниз, встревоженно вновь его зовет.
«Застоявшаяся радость — в детях,
В телевизоре, в кухне за плитой.
Мой счастливый. Я путалась в сетях,
И вот — нет этой гордой улитки.
Все амбиции, видишь, спасли ли?
Искололась и алкоголичка?
Нет, с тобою и врозь мы же — жили.
Только я прогорела. Как спичка.»
Он отшатывается от нее. Тяжело дышит. Он бросает лист, покупки, бросает все, выбегает прочь. Он успел дочитать до конца, он знает, что происходит, он знает, где искать. Жена кричит ему вслед, не понимает, куда он, зачем. Может, что-то забыл в магазине? Поднимает листок, читает.
«Ты заплачешь и выйдешь из дома.
Остановится сердце? Едва ли.
Никогда не узнавшие, кто мы,
Мы не любим, чтоб нас узнавали.
Ты навзрыд, на коленки, к вокзалу
Побежишь, задымишь сигаретой.
Почему же тебе не сказали,
Что навеки закончилось лето?»
Его жена недоумевает, от кого это, ей неясно, куда ушел муж, она не понимает совершенно ничего. А он понял.
«Вот за это, почти и не помня,
Ненавижу тебя, ненавижу,
СладкогОлосный, выдранный с корнем,
На кого-то зачем-то обижен,
Не пускаешь меня, не пускаешь.
Умереть и забыть — не пускаешь.
Не поёшь меня, не презираешь,
Только жадно глазами читаешь.»
Он понял. Он почти доехал. Осталось еще немного, он успеет, должен успеть.
Его жена на всю жизнь сохранила ту записку. Она не знает ни от кого она, ни где ее муж, ни когда он вернется. Не знала ничего. Он ушел, оставив тогда на лестничной клетке все их покупки, оставив свой телефон, ключи. Он просто исчез, как умел только он. А она еще долго раз за разом перечитывала стихотворение неизвестной.
Он был счастлив. Высокое здание, крыша чешет собой облака, а он держит ту, что заставила его все бросить, в руках, и не может отпустить. Она плачет, брыкается, хочет уйти.
Это будет холодная осень.
Тёплой осени больше не будет.
Только я буду знать, эта проседь —
Обо мне. И меня не забудет.
Да, когда я умру — ты заплачешь
И поймёшь, каково расставаться.
Только, взрослый и глупый мой мальчик,
Обещай и тогда — не сдаваться.
Он не пускает. Он больше никогда ее не отпустит.
Уже прошло столько лет. Он не помнит, что было прежде. Кажется, вся жизнь разделилась на «до» и «после» ее письма. Что было бы, не успей он? Что было бы, не замешкайся она? Никто из них об этом уже не вспоминает. Никто из них уже не думает о прошлом.
